Je suis chez Valérie, je fais mon métier de grand‑mère (par alliance on n’en est pas moins grand-mère). La petite fille dort. Longtemps, dans son lit, elle a chantonné, parlé à elle même. Maintenant, elle respire doucement.
Le soleil pénètre dans le salon et avec lui, le bruit d’une voiture qui passe, freine, puis repart. Un coucou sonne au loin. Il est quatre heures.
J’entends le grésillement d’un tuyaux, puis l’eau de canalisation descendant de l’étage au-dessus. Un avion passe. Silence, peu de temps. Des pas, en bas. Encore des voitures.
Chez moi, on ne les entend pas, je n’y suis pas habituée. L’habitude je les filtre, avec le temps, on n’entend plus rien que ce qui sort de commun.
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